Você que me vê um pivete mau caráter,
um delinquente montado numa moto assassina, presta atenção. Não fosse o motoboy
aqui, o folgado aí não teria a domicílio o game das crianças, a ração do dogue
ou o tênis da patroa comprado barato no aplicativo. Você me deve essa, mano.
Então vê se te recolhe no teu
mundinho mixuruca e para de praguejar do jeito que eu dirijo. Ou você acha que seguindo
o guia de boas maneiras do Detran, eu faria a mágica de chegar no teu sofá hoje
o bagulho que você pediu ontem no Shopee? Sou o zé-ninguém faz-tudo que dá
conta do delivery do supermercado e da farmácia. O curinga que garante a
marmita fresca do I-Food e a pizza quentinha no teu portão.
Passo sim farol vermelho. E daí? Queimo
as faixas, subo as calçadas, atropelo coroas ceguetas, entro na contramão. E não
tem ‘otoridade’ que me enquadre, nem radar que anote minha placa coberta. Eu
não importo pros caras.
Mas nas ruas das cidades grandes só
dá eu. Você pode cantar de galo no jardim da tua casa, no pátio do teu condomínio
boiola. Mas dos muros pra fora, é do meu jeito que as coisas rolam. Fica na tua
e bico calado.
Os trouxas ficam cagando de medo dos
pontos na carteira por queimar a faixa das avenidas. Já eu costuro, faço
malabarismo, passo pela direita e ninguém é macho pra encarar ou caguetar o Zé-Mané
aqui. Então vê se tira esse carango fedorento
da frente ou arranco fora teu espelho. E nem vem arrumar perrengue pro meu lado
senão chamo os chapas e o prejuízo do retrovisor vai sair pior pra você, véi.
Aceita que dói menos.
Regrinhas de velocidade não vão me barrar
de cumprir minha escala e faturar meu ganha-pão. Não tenho opção. Não tenho um
puto no bolso. Não tenho carteira assinada. Não tenho férias. Não tenho plano de
saúde. Não posso dar bobeira. Se um maluco passar de caminhão por cima, viro mais
um presunto a entrar pras estatísticas de acidentes. Já era.
Recebo por entrega e tem uns
algoritmos atrozes que me fazem trabalhar como um camelo, sem tempo pra mijar
ou bater umazinha pra aliviar. Fico sob estresse o dia todo, tiro do vale-miséria
e dos trocados da caixinha os custos pra manter a máquina ativa. Nessa guerra
desigual minha chance de sobrar inteiro é pequena. Mas se eu sair vivo dessa, um
dia abrirei um trampo só meu, sem ninguém pra encher o saco. Pode crer.
Sou produto do caos urbano e das
tretas sociais sem saída. Venho das favelas, onde polícia não entra, juiz quer
distância e político bambambã não apita. Lá manda quem pode mais. Uns traficam
pó, outros se seguram com metranca. Minha arma pra me manter limpo e garantir o
feijão do meu muquifo é minha fiel motoca.
Trago para os bairros dos bacanas o
som dos pancadões da perifa e libero os decibéis dos escapamentos envenenados
para assombrar tuas noites de sono. É pra te lembrar que eu existo. E não tem GCM
bunda mole que me faça aquietar.
Por isso, bro’, arranca da minha
frente e fica esperto. Eu sou motoboy e exijo respeito.
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